Christian Krohg skrev ikke bare om sitt første møte med Eilif Peterssen. I 1891 skrev han også dette:
(Eilif Peterssen malt av Krohg)
«Nei,» sa Eilif, «jeg kan virkelig ikke. Min mening er at det ikke behøves tekst til alle tegningene. Jeg har virkelig ikke noe å skrive.»
«Jo, skriv en eller annen erindring fra ditt kunstnerliv i München eller Italien, om noen av alle de mennesker som du har truffet og kan fortelle om. Det behøves ikke meget. Skriv - skriv for eksempel om den gang Lenbach [Franz von Lenbach, 1836-1904, tysk maler] kom opp til deg i München og malte på det portrettet.»
«Nei - det er ikke noe å skrive.»
«Jo, jeg synes jeg husker - var det ikke så, at -»
«Nei, det er ikke noe. - Jeg var bare aldeles ferdig med portrettet, det skulle innsendes neste dag til utstillingen, og han kom opp for å se på det, han var jo en god venn av mannen som hadde bestilt det. Jeg spurte hva han syntes om det. - Jo, det var utmerket. Han gratulerte meg - det var bare litt ved den ene øyenkrik som kunne vært litt bedre, sa han. Jeg forsto ikke riktig hva han mente og rakte ham en liten pensel for at han kunne vise meg det, eller antyde forandringen på selve portrettet. Motstrebende tok han penselen, - nei det torde han slett ikke.»
«Å jo.»
«Nå ja - ich meine nur ein ganz klein bisschen höher auf dieser Seite» - og han gjorde et strøk - det var ikke nok farve i penselen. Han strakte hånden ut efter paletten, som jeg ivrig rakte den berømte maler, og han dyppet og gjorde et til. Så fortsatte han hist og her ellers og rettet litt på nesen, mens han fortalte meg noen småhistorier fra «Allotria» og forskjellige meninger om de siste bilder i Kunstforeningen. Jeg satte meg ned i sofaen, og en gang imellom ga jeg ham mer farve på paletten. Han holdt på en time. Med en bemerkning om frk. Zieglers spill i går aftes stanset han og trådte tilbake. Jeg hadde også reist meg og gått hen foran staffeliet og så på det. Hele portrettet var fullstendig overmalt og det lignet ikke professoren - ja, nei ikke mer enn - simpelthen en annen mann - fullstendig ødelagt. Han så forferdet på meg og jeg litt svakt smilende på ham - så kastet han paletten, grep sin hatt og styrtet på dør idet han ropte: «Entschuldigen Sie!»
«Men så skriv f. eks. den historien da.»
«Nei, det er jo ikke noe å skrive eller trykke sånt noe. Nei - det er ikke tale om.»
«Jamen f. eks. noe fra du var ung og vi var sammen. Den gangen vi kalte deg for «Biffen» og «Kaliffen».»
«Nei - hva skulle det være. Jeg husker virkelig ingen ting.»
«Kan du huske da vi hadde vært ute og seilt med Heftyes kutter og kom inn i Frognerkilen om natten og storseilet fikk et lite blaff fra nord, så bommen langsomt men ubønnhørlig skjøv deg over bord.»
Han lo: «Ja, og da jeg så at ingen annen råd var, tok jeg hendene over hodet og stupte, som ellers når vi badet.»
«Ja, og da du kom opp igjen, spurte du, mens du lå og plasket på ryggen i morilden: «Kom jeg pent?»»
Han lo: «Og så sprang jeg hjem hele veien for ikke å bli forkjølet, dryppende av vann, og det klang for hvert skritt som om jeg hadde fullt av sølvpenger på meg - men sånt er jo ikke noe å skrive. Jeg skal si deg akkurat hvorfor jeg ikke kan og ikke vil skrive. Det er av to grunner. For det første er jeg for beskjeden. Jeg tror ikke videre på at jeg kan. Men dernest er jeg også for forfengelig. Skulle jeg skrive, så måtte det være aldeles utmerket.»
«Ja - ja, så skriver jeg det da som noe karakteristisk for deg, så kan du ha det så godt.»
«Værsgo.»
«Jo, skriv en eller annen erindring fra ditt kunstnerliv i München eller Italien, om noen av alle de mennesker som du har truffet og kan fortelle om. Det behøves ikke meget. Skriv - skriv for eksempel om den gang Lenbach [Franz von Lenbach, 1836-1904, tysk maler] kom opp til deg i München og malte på det portrettet.»
«Nei - det er ikke noe å skrive.»
«Jo, jeg synes jeg husker - var det ikke så, at -»
«Nei, det er ikke noe. - Jeg var bare aldeles ferdig med portrettet, det skulle innsendes neste dag til utstillingen, og han kom opp for å se på det, han var jo en god venn av mannen som hadde bestilt det. Jeg spurte hva han syntes om det. - Jo, det var utmerket. Han gratulerte meg - det var bare litt ved den ene øyenkrik som kunne vært litt bedre, sa han. Jeg forsto ikke riktig hva han mente og rakte ham en liten pensel for at han kunne vise meg det, eller antyde forandringen på selve portrettet. Motstrebende tok han penselen, - nei det torde han slett ikke.»
«Å jo.»
«Nå ja - ich meine nur ein ganz klein bisschen höher auf dieser Seite» - og han gjorde et strøk - det var ikke nok farve i penselen. Han strakte hånden ut efter paletten, som jeg ivrig rakte den berømte maler, og han dyppet og gjorde et til. Så fortsatte han hist og her ellers og rettet litt på nesen, mens han fortalte meg noen småhistorier fra «Allotria» og forskjellige meninger om de siste bilder i Kunstforeningen. Jeg satte meg ned i sofaen, og en gang imellom ga jeg ham mer farve på paletten. Han holdt på en time. Med en bemerkning om frk. Zieglers spill i går aftes stanset han og trådte tilbake. Jeg hadde også reist meg og gått hen foran staffeliet og så på det. Hele portrettet var fullstendig overmalt og det lignet ikke professoren - ja, nei ikke mer enn - simpelthen en annen mann - fullstendig ødelagt. Han så forferdet på meg og jeg litt svakt smilende på ham - så kastet han paletten, grep sin hatt og styrtet på dør idet han ropte: «Entschuldigen Sie!»
«Men så skriv f. eks. den historien da.»
«Nei, det er jo ikke noe å skrive eller trykke sånt noe. Nei - det er ikke tale om.»
«Jamen f. eks. noe fra du var ung og vi var sammen. Den gangen vi kalte deg for «Biffen» og «Kaliffen».»
«Nei - hva skulle det være. Jeg husker virkelig ingen ting.»
«Kan du huske da vi hadde vært ute og seilt med Heftyes kutter og kom inn i Frognerkilen om natten og storseilet fikk et lite blaff fra nord, så bommen langsomt men ubønnhørlig skjøv deg over bord.»
Han lo: «Ja, og da jeg så at ingen annen råd var, tok jeg hendene over hodet og stupte, som ellers når vi badet.»
«Ja, og da du kom opp igjen, spurte du, mens du lå og plasket på ryggen i morilden: «Kom jeg pent?»»
Han lo: «Og så sprang jeg hjem hele veien for ikke å bli forkjølet, dryppende av vann, og det klang for hvert skritt som om jeg hadde fullt av sølvpenger på meg - men sånt er jo ikke noe å skrive. Jeg skal si deg akkurat hvorfor jeg ikke kan og ikke vil skrive. Det er av to grunner. For det første er jeg for beskjeden. Jeg tror ikke videre på at jeg kan. Men dernest er jeg også for forfengelig. Skulle jeg skrive, så måtte det være aldeles utmerket.»
«Ja - ja, så skriver jeg det da som noe karakteristisk for deg, så kan du ha det så godt.»
«Værsgo.»
For første innlegg av Krohg, klikk her. For forrige innlegg, klikk her. For neste innlegg, klikk her.
Kilde: Christian Krohg: «Kampen for tilværelsen», Gyldendal Norsk Forlag, Oslo, 1952, s. 131-133, Wikipedia, Store norske leksikon, Norsk biografisk leksikon.
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar